muertas en tus labios,
bajo el epitafio
de las siete estrellas
que escriben con guiños
las graves palabras
de un canto de guerra,
del himno olvidado
que duerme en la tierra.
Cien lágrimas dulces
cruzaron el viento,
llorando la muerte
de las noches largas,
testigos del tiempo
en que tus palabras
eran trigo verde,
creciendo en un campo
de sombras y luces.
Cien veces la suerte
fue seca y perversa,
cien veces mi alma
se perdió en la niebla
del camino oscuro
que escucha y no habla.
Cien veces tus manos
volaron al alba,
lejos de mis sueños.
Cien veces fui niño,
cien veces fui hombre,
buscando un misterio
detrás de tu espejo.
Cien veces fui grande,
cien veces pequeño...
Pero ya la noche
murió entre tu pecho,
bañado en silencio.
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