Lagos en calma

Azules, grandes y en calma

son los lagos cristalinos

por los que asoma tu alma.

Cuando en ellos amanece

se tiñe de cielo el alba

y la noche palidece

tras la luz de su mañana.

Y las estrellas, cautivas,

desvanecen con el día,

apagada su belleza

por el color que refleja

el brillo que las envuelve.

Azules, grandes y en calma

son los lagos cristalinos

en los que nada mi alma.

A un almendro

He visto un almendro roto,

el tronco seco y vacío,

que descansa para siempre

en la ladera de un sueño.

De un sueño que fue verano

antes de mayo y de junio,

porque nunca era temprano

para el calor de tus manos.

Sus ramas dieron cobijo

a las sonrisas de un tiempo

que volaba, sin decirlo,

detrás de flores y espejos.

Espejos que reflejaban

el triste soplo del viento,

cuando tus ojos cantaban

y los sueños eran sueños.

Silencio fingido

La música del silencio

es la triste melodía

con la que meces la cuna

de tu indolencia fingida.

Nada duerme en la distancia,

nada pide ver el día.

Solo escuchas la nostalgia

de una vieja primavera,

sin que una gota de lluvia

te refresque la memoria

de aquella nave encendida

que atravesó mil llanuras

dulces y transparentes,

entre dos mares de espuma,
para morir en septiembre
a la sombra de la luna.

Septiembre

Septiembre vendrá mañana,

despojado de riquezas,

con su sombra dibujada

sobre los parques umbríos

bajo nubes de tristeza.

Septiembre no tendrá olas,

ni volarán los delfines

entre corales y espuma.

Sus aguas serán cenizas

y sus playas sólo rocas.

Septiembre escribirá versos,

tenebrosos y perjuros,

en las paredes gastadas

y en los arroyos oscuros

que mueren secos y fríos.

Septiembre será una tumba

en la que el mármol oculte

veranos y primaveras,

perdidos en el silencio

y olvidados en la espera.

Septiembre estará escondido

detrás de una noche eterna,

disfrazada de mañana,

que borrará las promesas

y las cubrirá de hiedra.

La vida que late

No hay velo que oculte

la luz de tu alma.

No hay soga que ate

el vuelo del aire.

No hay miedo que asuste

a la voz que te llama.

No escondas, no calles,

no cubras, no tapes...

no hay viento que apague

la vida que late.

Leyendo a Machado (I)

No hay camino recorrido,

ni hay camino por andar.

El camino que nos queda

puede no andarse jamás...

y el camino ya pasado

se fue borrando al pasar.

No hay camino recorrido,

ni hay camino por andar...

el camino sólo existe

el momento de pasar.

El viento se fue

El viento se fue

con las tardes blancas,

la noche murió

sin que llegue el alba,

la lluvia se queda

callada y en calma.

Y yo sigo allí,

gritando en silencio,

esperando que vuelva

el viento a tu alma.

Ample make this bed

Amplia haz esta cama.
Haz esta cama con llanto,
que en ella quepan los sueños
desahuciados por el miedo.

Espera en ella el final,
sin recordar esa brisa
que fue amanecer de vida
y espejo de la verdad.


A Emily Dickinson y su poema 'Ample make this bed'.

Azules y rosas

Refugiada en la sonrisa

para esconder la tristeza,

deshojas rosas azules

que florecen en tus manos,

acariciando una sombra

que amanece y no se nombra.

Lo que te cuenta la noche

lo has vivido en el deseo

y el corazón se te escapa

de tu pecho y de tu casa,

para volar hasta un sueño

por el que llora tu almohada.

Escríbeme una tarde

Escríbeme una tarde,

desde el viento.

Dibuja un cielo eterno

que me traiga

racimos de nostalgia

entre algodones,

y lágrimas encendidas

con lejanas ilusiones.

Escríbeme una tarde,

sin que el tiempo

te retenga malherida

en sus prisiones,

sin que el alma

se arrodille en los rincones

de un olvido desbordado,

que no sabe contener

el volcán de las pasiones.

Debajo de un sueño

Debajo de un sueño triste

juraste tu desaliento,

con palabras perfumadas

por un aroma de miedo.

Pero el sueño estaba enfermo

y aquella tarde de viento

se borraron los poemas

que escribiste con tu cuerpo.

Y hoy vuelan entre suspiros

detrás de dos corazones,

asomados al abismo

en el que duerme aquel sueño.

Todo fue más grande

Todo fue más grande cuando estuvo lejos.

Todo fue más bello cuando no era cierto.

Pero una mañana de pétalos negros,

la distancia eterna se volvió silencio

en las aguas tibias de tus sentimientos

y cubrió de olvido nuestros sueños muertos.

Todo fue más grande... cuando estuvo lejos.

Tus estrellas

Has perdido las estrellas...

pero encontraste la senda

que nos regala el recuerdo

de una eterna primavera
bordada con amapolas
sobre tus campos de seda.

A Salomé Ortega, poeta.

Sombras y almenas

¿De qué almena era la sombra

que borró las altas torres

del escudo que se oculta

tras las ruinas de mil tardes,

perdidas en tus caderas?

¿Quién grabó sobre la puerta

esa leyenda olvidada

que cuenta la historia amarga

de una lejana promesa

tan oscura como cierta?

¿Dónde se perdió la alondra

que anidaba en mi ventana,

buscando calor y calma,

cuando temblaba de frío

entre tu pecho y el mío?

La almena se llama miedo,

la leyenda fue un delirio...

y la alondra se perdió

en la soledad del tiempo

y en el desván del deseo.

Sirenas vendidas

Sirenas vendidas

por unas monedas,

palomas que vuelan

y no tienen alas,

mimosas marchitas,

almendros sin flores...

Así está la plaza

esta madrugada.

Hasta las magnolias

están descosidas,

hasta las pisadas

se vuelven escarcha.

La calle se esconde,

la luna se arrastra,

y el triste murmullo

de un soplo de viento

deshace la sombra

de un sueño que pasa.

La noche

¿Cuántas noches, al amparo de la luna,

has velado mi amor entre tus alas?

¿Cuántas noches mi sueño dibujaba

tu paisaje de silencio y de locura?

He surcado los desiertos de tus dunas,

he dormido en oasis de tristeza,

entre nubes encendidas de tormenta

que lloraban con camelias y con plumas...

¿Cuántas noches, di, tu piel fue cuna

de mi alma, que quería volar libre

para ver cantar al viento entre la bruma?

¿Fueron muchas o, tal vez, ninguna?

Sí, hubo cien mañanas grises,

pero noche, ¡solamente una!

Ojos sin llanto

Cerró sus ojos al llanto,

ató sus alas al tiempo...

pero lloraba el rocío

y volaba libre el viento.

La tierra esperaba triste,

el cielo estaba vacío...

y su corazón gritaba

empapado de silencio.

Puedes llorar sobre el mar

para ocultarme tu llanto.

Y volar bajo la noche,

protegida por su manto.

Pero la luna me cuenta

que lloras cuando no sueñas

y vuelas en el recuerdo.

Nacen los campos

Nacen los campos al alba,

despertando de su sueño,

profundo como los surcos

de la tierra generosa

que entregó su mies dorada

y perdonó tu castigo.

Muere la tarde con llanto

y riega mi verso amargo,

cautivo de una mirada

que vuela sobre esos campos,

olvidados en tus noches

y en tu corazón perdidos.

Solo te queda la noche

La sombra de tu sonrisa

es ceniza cuando asoma

tras una tarde infinita

que te duele en la distancia.

Solo te queda la noche

para volver a soñarla,

entre lágrimas de aire

y la luz de las estrellas,

que iluminan tu tristeza

y cicatrizan tus penas.

Pero la herida se abre

cuando la luna te llama,

con voz eterna y serena,

para cantarte el poema

que escribimos una tarde

con la sangre de mis venas.

Tiempo de otoño

Hasta el otoño se oculta

tras las hojas que se duermen

en el sueño de la muerte,

como mentiras piadosas

perdidas en el camino

por el que ya no se vuelve.

Yo recuerdo cuando en mayo

despreciaban el olvido

y bailaban orgullosas,

sin temor a su destino,

flotando sobre la brisa

de su juventud dichosa.

Pero el silencio es más fuerte

que cualquier sueño fingido

y cuando llega noviembre

marchita los sentimientos,

prendidos con alfileres

sobre el corazón del viento.

Hoy son tan solo lamentos

caídos entre las sombras

de una larga primavera

que vuela en nuestra memoria,

escondida en una historia

tan eterna como corta.


Fotografía: Ana Olga García.

¿Ser...?

Es tan grande mi ignorancia

y tan poco lo que sé,

que ni siquiera conozco

qué es el ser y qué el no ser;

porque si ser es la vida

y la muerte es el no ser

y al principio no se es nada

hasta después de nacer;

el que antes no era, es,

para terminar no siendo

aquél que, tras no haber sido,

fue, para volver a no ser.