En mayo no quedan flores

En mayo no quedan flores
para esconder la esperanza,
y en las estepas del alma
solo crecen los dolores
sobre la tierra quemada.

Ya no llueven amapolas
como en aquellas mañanas
de siete estrellas calladas
que llegaban con la aurora,
entre las sombras y el alba.

Y amanece una mirada,
detrás de la noche oscura,
que acaricia la penumbra
de un recuerdo que se apaga
tras el silencio y la nada.

Córdoba ya no suspira

Córdoba ya no suspira
entre romero y claveles,
escondida en aquel patio
tras un recuerdo que duerme.

Córdoba ya no te nombra
cuando sueñan sus geranios,
bajo miradas y sombras
que trepan por sus paredes,
tan blancas como tu ausencia
y como el alba silentes.

Córdoba ya se ha olvidado
de la luz de sus mañanas,
del color de los olivos
y del silencio del alma.

Córdoba ya solo piensa
en el azahar de sus nubes,
el sabor de la tristeza...
y en el dolor que nos une.