Brisa

Recuerdo aquella brisa.
Aquella brisa suave de manzanas,
que brotaba de tu cuello y de tus manos.
Yo volaba.
Volaba sobre un mar canela y avellana.
Y tu amor llegaba,
con furia y con urgencia,
desde el fondo de tu cuerpo
hasta mi alma.

Recuerdo aquella brisa.
Aquella brisa de almendros y de calma,
que brotaba de tu pecho y de tu espalda.
Yo soñaba.
Soñaba que cruzaba el horizonte.
Y tú me amabas,
sin prisas ni esperanza,
desde el fondo de mi sueño...
hasta mi alma.

Amapolas en otoño

¡Qué raro es ver amapolas
en los campos del otoño,
cuando la noche se asoma
tras un recuerdo que calla
y un relámpago que espera!

¡Qué alargadas son las sombras
y qué profundas las penas
cuando ya no quedan olas
para acariciar las playas
donde duermen las sirenas!

¡Qué luces tan negras lloran
en el balcón de unos ojos
que, a fuerza de ser azules,
olvidaron que los sueños
son madrugadas y nubes!

¡Y qué triste es el silencio,
enterrado en ese orgullo
disfrazado de pereza,
que se oculta en el desprecio
y encarcela las promesas!

Sangra el cielo

No sangra la piel del cielo
cuando la tarde se apaga
ni se esconde tras el alma,
herida por tu recuerdo...

Sangra el cielo con el fuego
que ilumina la mañana,
por el calor de las llamas
encendidas en mis sueños.

Y si la noche es más larga
porque el silencio es eterno,
se dormirá la esperanza
sobre el espejo del viento
para volar reflejada
en las nubes del invierno.



Fotografía: Lynn Burtchaell.

Mies al viento

Vuela la mies con el viento
y tras ella la esperanza,
en busca de nubes negras
que despierten con sus truenos
el rescoldo del recuerdo
de las mañanas fugaces,
perezosas... y olvidadas
en el barbecho del tiempo.

Pero el castigo es eterno
y la tormenta se aleja
sin entregarnos su llanto.

Y las espigas doradas
se adormecen en un sueño
triste, silencioso... y muerto.

Sueños sin tierra

No me queda tierra para tantos sueños.
Hoy brotan, calladas, sus luces remotas
y cruzan el aire, detrás de cien sombras,
salvajes y libres, fugaces y eternas.

Besando la tarde, sin rozar el suelo,
estanques inmensos de amargos aromas
apagan el viento y encienden las rosas
con un eco antiguo de nubes y penas.

La noche se acerca, sin freno ni dueño,
alumbrando el vuelo de unas alas rotas,
y escapa del campo, perdida, una alondra
que flota en el humo de un tiempo de seda.

Entre claveles y hiedra

Entre claveles de piedra
se perdieron los recuerdos
de aquellos hilos azules
que tejieron nuestros sueños
bajo nubes y algodones,
escondidos en el tiempo.

Entre claveles y hiedra
agonizan corazones
y los amores eternos,
dormidos entre los tules
que deshilachan el cielo
cuando no respira el viento.

Entre piedras sin claveles
han rodado por el suelo
las estrellas y las noches,
grabadas sobre tu pecho
por los besos y las luces
con el silencio de un verso.

Mientras existió

Mientras existió, fue eterno...
aunque duró lo que un rayo
que, rompiendo el mar y el cielo,
se clavó en nuestra memoria,
entre las nubes y el trueno.

Mientras existió, fue eterno...
infinito sueño alado
que se elevó con el viento,
iluminando una historia
más poderosa que el tiempo.

Mientras existió, fue eterno...
como el aroma lejano
de un deslumbrante recuerdo
que nos devolvió la gloria
con relámpagos de fuego.


Mientras existió, fue eterno.
Hoy ya es un latido raro,
escondido en nuestro pecho,
que gira como una noria
tras el fantasma del miedo.

Belleza dormida

Esa música que turba
con sus notas los sentidos,
el pincel que encuentra luces
entre la penumbra oscura,
una mano que del mármol
roba belleza dormida,
los versos que me alimentan
cuando se oculta la luna...
y hasta la prosa que brilla
tras una sencilla pluma,
son fulgor para la noche
y para el dolor, poesía.

Abrazos de silencio

Arrabales de tristeza
que se esconden de la aurora
entre lágrimas y sombras...
ya queda lejos el tiempo
de la fe, la luz y el viento,
cuando las dulces promesas
eran alondras al vuelo
y la vida te arrullaba
con su lisonjero acento,
mientras las nubes aladas
reflejaban en el suelo
sus algodones y sedas.

Hoy tu mirada se aleja
del zafiro de aquel cielo
que con su manto de estrellas
acariciaba tus horas,
bajo una luna celosa
de tu piel y tu belleza.
Ahora el silencio te abraza
porque tus ojos encuentran
la soledad de unas penas
que oscurecen el recuerdo
de una llama que se apaga...
y de un sueño que está muerto.

En abril

Volveremos a encontrarnos...
en abril.
Detrás de una noche larga
que se esconde en la nostalgia
de un otoño y diez veranos
sin sentir.

O durmiendo con un sueño,
lejano, suave y amargo,
como una luna que pasa
por el espejo del tiempo,
para levantar el vuelo
una oscura primavera
y volver, triste, a mi lado
cuando amanezca el recuerdo
... en abril.

No hay más muerte que el olvido

"No hay más muerte que el olvido",
rezaba aquel epitafio
escondido entre la hiedra,
a la sombra de una luna
que, empañada de tristeza,
acariciaba un suspiro.

Bajo una lluvia de estrellas
dos cipreses centenarios
dibujaban en el viento,
con sus pinceles oscuros,
ausencias y madreselvas
sobre mármoles cautivos.

Hoy no quiero recordarlo,
pero, en la memoria vivo,
sigue atrapado un invierno
tan lejano como frío,
en el que tiembla el lamento
de mi corazón herido.

En el túnel

Un túnel eterno oscurece el alma,
azulejos negros, cubiertos de sombras,
fantasmas perdidos que no tienen forma,
las luces son negras y la noche larga...

Así fue mi sueño aquella mañana:
sin nubes ni cielo, sin flores ni alondras.
Los pasos se alejan... el eco te nombra
detrás de un silencio de voces lejanas.

El aire se apaga, la fe no responde
y el destino escapa, amargo y extraño,
vestido de olvido, cansado e insomne.



Fotografía: Scott Baldock

Nevermore

El suave vuelo del viento
que flota entre lo imposible
convierte en nubes la bruma
y adormece los recuerdos
de lo que nunca fue cierto.

Con ese soplo de hielo
el silencio nos repite
que las tardes son oscuras
cuando la puerta del tiempo
se cierra sobre los sueños.

Y así, de una sombra preso,
el amor que ayer fue libre
en la memoria se oculta,
tras aquel sendero estrecho
que se pierde en el invierno.

El dolor se agarra al cuerpo
y florecen cicatrices,
sembradas en la penumbra
sobre los campos sedientos,
entre olvidos y lamentos.

Junto al Huécar

Ella soñó que había vuelto.
Y aquel perfume encantado
que era luz en su memoria
se hizo en la noche recuerdo
para iluminar un tiempo
extraño, triste, callado...
y alejado de lo eterno.

Hoy ya está junto a su tierra,
con sus amores y el viento,
asomada a los balcones
que flotan sobre el espejo
escondido de su río.
Ya es la dueña de un destino...
que despertó del olvido.

Grabó las rosas en piedra

Grabó las rosas en piedra
para que nadie olvidase,
cuando agosto fuese un sueño,
que el arco de aquella puerta
era más fuerte que el tiempo
y eterno como el acero.

Debajo de su ventana,
atrapada en una hiedra
que trepó por la memoria
deshilachada del viento,
se retuercen los recuerdos
de promesas escondidas
entre sentimientos muertos.

Pasó la noche y el cierzo,
los torrentes del destino
abandonaron su lecho...
pero allí siguen las rosas
que los años no han podido
sepultar bajo la historia
de una mentira perdida
en las sombras del invierno.



Fotografía: Iria Pena

Campos ajenos

Recuerdos dorados de campos ajenos
presagian tormentas en la madrugada,
cuando sus espigas azotan el alma
y las siete estrellas levantan el vuelo.

Murallas y besos ocultan el duelo
que llega en septiembre con la luz del alba
y clava su dardo perverso en la espalda
de aquella promesa forjada en el viento.

Pero el cielo calla, negando su llanto,
y esconde con nubes de triste silencio
el azul eterno... y el futuro amargo.


Fotografía: Isabel Tañá.

Colgado sobre la brisa

Por la noche se me olvida
que las estrellas son tristes,
que la luna siempre es nueva
y que en tu pecho la vida
pasa fugaz, como el vuelo
de esa negra golondrina,
a la que acelera el miedo
con su latido lejano,
colgado sobre la brisa
de un recuerdo que no esperas
cuando te llama, callado,
desde la hiedra que crece
entre tu suerte y la mía.

Por la noche se me olvida
que en la distancia se muere
cada vez que nace el día.

Se oscurecen los claveles

Bajo el manto del olvido
se oscurecen los claveles
que iluminaban el sueño
de esas mañanas que mueren
sin que la aurora despierte
sobre la espuma del viento.

De un viento que rompe el cielo,
entre el silencio y la espera,
y desangra su tormenta
con lágrimas de ceniza,
tan tristes como el recuerdo
y suaves como tu brisa.

Ya se hace eterna la ausencia
de las tardes enredadas
en la memoria de un campo,
bañado por siete estrellas,
que se esconde en la distancia
de una noche que no llega.

Amaneceres rotos

Se han dormido mis recuerdos
a la sombra de tus ojos,
cansados de sueños muertos
y de amaneceres rotos...

Fue ilusión de rebeldía,
envenenada con miedo,
que flotaba en el espejo
de una esperanza suicida.

Hoy los robles son encinas
y aquel torrente, penumbra,
despojado de una luna
olvidada por la vida.

¡Ya despunta la mañana,
entre luces y reflejos,
ya llegan hasta la playa
las olas y los deseos!

Pero la brisa se calla
sobre las dunas del tiempo...
porque unos labios se apagan
sin haber sentido un beso.

Si las rosas fueran sueños

Si las rosas fueran sueños

y la noche se durmiera
al florecer la tristeza,
sobre el regazo del tiempo
rodarían sin consuelo
mis versos y tus estrellas.
Versos que, al alba, se enredan
en los rizos del recuerdo.

Pero las rosas son penas
en las tardes del invierno,
y el amor no tiene dueño
cuando el silencio se acerca
por el amargo desierto
de la soledad perfecta.

En mayo no quedan flores

En mayo no quedan flores
para esconder la esperanza,
y en las estepas del alma
solo crecen los dolores
sobre la tierra quemada.

Ya no llueven amapolas
como en aquellas mañanas
de siete estrellas calladas
que llegaban con la aurora,
entre las sombras y el alba.

Y amanece una mirada,
detrás de la noche oscura,
que acaricia la penumbra
de un recuerdo que se apaga
tras el silencio y la nada.

Córdoba ya no suspira

Córdoba ya no suspira
entre romero y claveles,
escondida en aquel patio
tras un recuerdo que duerme.

Córdoba ya no te nombra
cuando sueñan sus geranios,
bajo miradas y sombras
que trepan por sus paredes,
tan blancas como tu ausencia
y como el alba silentes.

Córdoba ya se ha olvidado
de la luz de sus mañanas,
del color de los olivos
y del silencio del alma.

Córdoba ya solo piensa
en el azahar de sus nubes,
el sabor de la tristeza...
y en el dolor que nos une.

La primera noche (en mi jardín)

Mi dolor es un recuerdo
de azucenas y canela,
bajo una fuente de estrellas
luminosas y fugaces
que inundaron mi jardín...

Un jardín ya tan lejano
como esa luna menguante,
con aroma de jazmín,
que acarició tibios sueños
en una noche de abril.




A Juan Ramón Jiménez (28)

Donde sueñan los cerezos

Crece una rama florida
junto a la tapia del huerto
donde sueñan los cerezos
en las mañanas azules,
cuando se muere el invierno.

Sueñan con la primavera,
que se esconde entre las nubes
desgarradas por el viento.
Sueñan con viejas heridas,
abiertas bajo sus flores
y clavadas en el tiempo.
Sueñan con las ilusiones
de unos besos que aún respiran
entre luces y lamentos.

Crece una rama florida
junto a la tapia del huerto
donde sueñan los cerezos
en esas tardes azules,
perdidas en el recuerdo.

Eterno

¿Qué nada es eterno?
¿Has buscado en una tarde de tormenta
el rescoldo de unos labios en tu pecho?

¿Que nada es eterno?
¿Has sentido un huracán entre la brisa
de una noche encendida por el fuego?

¿Que nada es eterno?
¿Y la espina clavada en la distancia
del sabor infinito de aquel beso?

Por el campo de los sueños

Por el campo de los sueños
se va volando una alondra...
y llora entre los cerezos
que florecen tras las sombras.

Prendidas van siete estrellas
en las plumas de su pecho...
son luceros que reflejan
la noche de sus recuerdos.

Dibujó soles y besos
con la luz de las mimosas
cuando la tarde y los versos
acariciaban su boca...
pero el amor ya no juega
con los suspiros del viento
porque la luna no espera...
y el corazón está muerto.

Allí estaba

Allí estaba tu mirada,
rodeada de nostalgia.

¡Tantas luces reflejadas
entre sombras de distancia!
¡Tantas tardes escondidas
en un silencio de plata!

Allí estaba tu mirada,
rodeada de nostalgia.

Triste, ausente, solitaria...
refugiada tras la calma.
Una mirada perdida
en la penumbra del alma.

Con el viento

Están volando los sueños
con el viento de un suspiro
que se escapa de unos labios
dulces, amargos y esquivos.

La noche los ha sellado,
pero un rumor de jazmines
trepando por su ventana
ha despertado el aroma
de unos besos, ya lejanos,
que se quedaron cautivos
en un jardín olvidado.

Ya el futuro se ha dormido
en los brazos de un te quiero
y se mece en el recuerdo
de quien tú nunca has amado.

Menos tus manos

La tarde era dulce y breve,
la casa grande y vacía,
la brisa del mar, muy leve,
llegaba desde la ría.

Yo andaba por el camino
que se pierde junto al prado,
y escuchaba al viejo tilo
contarme lo que has soñado.

La mañana era muy verde;
el cielo, nubes y claros;
el monte, lejano y suave,
detrás de un bosque callado.

Todo era dulce, todo era verde,
todo era suave...
Menos tus besos,
menos tus ojos... menos tus manos.