En mi ventana se mueren
los sueños y los jazmines,
reflejos pálidos, leves,
de aquel tiempo de mimosas
florecidas en octubre,
que iluminaban las luces
de tantas doradas tardes,
cálidas y perezosas,
trenzadas con fuego y mimbre.
Son aromas que adormecen,
en la penumbra del tiempo,
la amarga miel de unos ojos
que volaron como alondras
tras la seda de unas nubes
fugitivas de su cielo,
y encendieron la memoria
de otros besos que florecen
sigilosos y sutiles.
