para que nadie olvidase,
cuando agosto fuese un sueño,
que el arco de aquella puerta
era más fuerte que el tiempo
y eterno como el acero.
Debajo de su ventana,
atrapada en una hiedra
que trepó por la memoria
deshilachada del viento,
se retuercen los recuerdos
de promesas escondidas
entre sentimientos muertos.
Pasó la noche y el cierzo,
los torrentes del destino
abandonaron su lecho...
pero allí siguen las rosas
que los años no han podido
sepultar bajo la historia
de una mentira perdida
en las sombras del invierno.
Fotografía: Iria Pena
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