En mayo no quedan flores
para esconder la esperanza,
y en las estepas del alma
solo crecen los dolores
sobre la tierra quemada.
Ya no llueven amapolas
como en aquellas mañanas
de siete estrellas calladas
que llegaban con la aurora,
entre las sombras y el alba.
Y amanece una mirada,
detrás de la noche oscura,
que acaricia la penumbra
de un recuerdo que se apaga
tras el silencio y la nada.
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