Bajo el manto del olvido
se oscurecen los claveles
que iluminaban el sueño
de esas mañanas que mueren
sin que la aurora despierte
sobre la espuma del viento.
De un viento que rompe el cielo,
entre el silencio y la espera,
y desangra su tormenta
con lágrimas de ceniza,
tan tristes como el recuerdo
y suaves como tu brisa.
Ya se hace eterna la ausencia
de las tardes enredadas
en la memoria de un campo,
bañado por siete estrellas,
que se esconde en la distancia
de una noche que no llega.
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