Tormentas imperfectas

Hay tormentas imperfectas.

Son las que miden su tiempo
con relámpagos de hielo,
las que esperan la mañana
cuando la noche se acerca...
las que desatan sus truenos
con los ecos del silencio.

Quieren fingir su desprecio
por el dolor de un recuerdo
que vuela, azul, en el viento,
mientras el orgullo intenta
dibujar con sus palabras
una mentira en el cielo.

Son tormentas desmayadas
sobre el olvido de un sueño,
que rescatan de la nada
la soledad gris del miedo
para ocultar su pereza...                
y sofocar el incendio.