Esas nubes que maquillan
la difícil piel del viento
son azules y amarillas
en el dolor de mis sueños.
Azules por las heridas
de su lucha contra el tiempo
y gualdas por las espinas
que tengo clavadas dentro.
Arrancan su luz al cielo
y desangran la mañana,
borrando de su reflejo
tus promesas y mi calma.
No esperes que su lamento
despierte el eco del alma,
que la noche es solo duelo
y la muerte espera al alba.
...y la muerte espera al alba
ResponderEliminartrenzando los amarillos
que lanzan cantos de grillos
arrebatando la calma.
El sudor negro lo ensalma
ensangrentando las olas
dormidas en caracolas
y en los chirriantes portillos
cancerberos de las malvas
que sangran como amapolas
y se clavan cual cuchillos.....Beso :-)