Me crucé con un camino
que llegaba hasta el olvido,
atravesando tinieblas
ocultas entre las rosas.
Negros eran los suspiros
de sus pétalos caídos
y doradas las espinas
que acariciaban mi boca.
Luego encontré otro camino
que por la tarde era un río,
por el que un sueño arrastraba
las flores más dolorosas.
Hoy las espinas se han ido
y las rosas tienen frío
porque el tiempo ya no existe
y toda la vida es prosa.
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