Y tenía corazón

Nunca lo hubiese creído,

pero aquel sueño fue cierto:

Soplaba en el alma el viento

al levantarse la noche,

tras la mirada escondida

del dolor y de la calma.

Y en el valle de la muerte,

sobre el florido desierto

de un amor triste y sediento,

corría un potro desbocado,

sin montura ni destino...

perdiéndose en el silencio.

"Tiene corazón", me dijo

el olvido... o el recuerdo.

"Fuimos, somos y seremos",

susurraba el horizonte

cuando, a galope tendido,

la verdad ya se escapaba.

Solo queda la distancia.

Y un corazón, ya callado,

reflejo inerte de un tiempo 

extraño, lento y eterno,

que despuntó con el alba

para morir en tu pecho.

Imagen: 'Anatomía del corazón' (1890), óleo sobre lienzo de Enrique Simonet.

Esa flor que languidece

Esa flor que languidece,

desprendida del orgullo,

es el reflejo de un tiempo

que, sin remedio, se muere

bajo el peso de un recuerdo

inalcanzable y profundo,

oculto en lo que no sientes.

Y, en el bodegón del sueño,

tu memoria se estremece,

desprendida de lo incierto,

para dormir en un mundo

de belleza triste y breve

que se olvida, en un segundo,

de ese dolor que enmudece.

Tras la niebla de la nada

Tras la niebla de la nada

se despereza la luna,

entre desdenes y olvidos

pintados sobre aquel lienzo

en el que el sueño ha perdido

lo que tu noche esperaba.

Las pequeñas flores blancas

que dibujan el camino

han nacido, sin quererlo,

al arrullo de un rocío

que amaneció con la aurora

a la vera del destino.

Pero la tarde es más larga

bajo el cariño fingido

de ese amor que estaba muerto

antes de haber florecido.

Por eso la luna pasa...

y mi dolor está vivo.

Fotografía de María Luisa Fernández Rueda

Si el otoño parece primavera

Si el otoño parece primavera

y florece el recuerdo de aquel beso
que apresura en mis sueños su regreso,

es posible endulzar la amarga espera.

Si el olvido en mi pecho se durmiera,

serenando el dolor de seguir preso

de la eterna nostalgia que confieso,

aún podría luchar con mi ceguera.

Y si vuelvo a la orilla de esos labios

que apagan la verdad con su sonrisa,

es preciso callar con la mirada.

Mi silencio adormece los agravios

y me aleja, tranquilo, de la prisa,

convirtiendo mi noche en madrugada.

Desde el ámbar al recuerdo

Desde el ámbar al recuerdo
dudan tus ojos del cielo.

Son topacios que amanecen

sobre trigales fugaces,

y no saben si las hoces

segarán los corazones

de aquellas espigas breves,

pintadas por el olvido

al morir las amapolas.

¿Puede ser triste la miel

que ilumina su mirada?

¿Fueron estrellas tempranas

las que encendieron el iris

al despertar la mañana?

Tiembla el topacio y el ámbar,

dudan los ojos y el alma...

pero, si quieres saberlo,

¡deja que prenda la llama!

Apenas se ven las flores

Apenas se ven las flores

entre las ramas cansadas

del árbol de nuestros sueños.

Se esconde la primavera

en el lento movimiento

de unas lágrimas de plata,

desprendidas de la noche

cuando sentimos el roce

de suaves sombras calladas,

y devuelven al recuerdo

el brillo de aquella estrella,

oculta por el invierno.

Apenas se ven la flores,

delante de esos dos muros

de ladrillo, olvido y miedo...

tan altos como el orgullo,

y duros como el silencio.

Entre la aurora y el frío

Ese almendro que florece

entre la aurora y el frío

no quiere ser en enero

una sombra de noviembre;

ni busca, mirando al río,

el reflejo de unos sueños

de luces blancas... rosadas,

que flotan sobre esos velos

en los que ocultas el alma.

Sus colores nos prometen

dulces noches de esperanza,

bañadas por un rocío

siempre suave, porque el cielo,

testigo de tus palabras,

es un manto que protege

al horizonte del miedo,

salvándolo de un destino

que todos pensaban cierto.

Pero el fruto del almendro

estaba ya decidido:

amargo, como si fuese

el tibio y débil recuerdo 

del amor de una mañana,

perdida en siete suspiros

que volaron con el viento.

Flores blancas... o rosadas,

¡implacables como el tiempo!