Si el otoño parece primavera

Si el otoño parece primavera

y florece el recuerdo de aquel beso
que apresura en mis sueños su regreso,

es posible endulzar la amarga espera.

Si el olvido en mi pecho se durmiera,

serenando el dolor de seguir preso

de la eterna nostalgia que confieso,

aún podría luchar con mi ceguera.

Y si vuelvo a la orilla de esos labios

que apagan la verdad con su sonrisa,

es preciso callar con la mirada.

Mi silencio adormece los agravios

y me aleja, tranquilo, de la prisa,

convirtiendo mi noche en madrugada.

Desde el ámbar al recuerdo

Desde el ámbar al recuerdo
dudan tus ojos del cielo.

Son topacios que amanecen

sobre trigales fugaces,

y no saben si las hoces

segarán los corazones

de aquellas espigas breves,

pintadas por el olvido

al morir las amapolas.

¿Puede ser triste la miel

que ilumina su mirada?

¿Fueron estrellas tempranas

las que encendieron el iris

al despertar la mañana?

Tiembla el topacio y el ámbar,

dudan los ojos y el alma...

pero, si quieres saberlo,

¡deja que prenda la llama!

Apenas se ven las flores

Apenas se ven las flores

entre las ramas cansadas

del árbol de nuestros sueños.

Se esconde la primavera

en el lento movimiento

de unas lágrimas de plata,

desprendidas de la noche

cuando sentimos el roce

de suaves sombras calladas,

y devuelven al recuerdo

el brillo de aquella estrella,

oculta por el invierno.

Apenas se ven la flores,

delante de esos dos muros

de ladrillo, olvido y miedo...

tan altos como el orgullo,

y duros como el silencio.

Entre la aurora y el frío

Ese almendro que florece

entre la aurora y el frío

no quiere ser en enero

una sombra de noviembre;

ni busca, mirando al río,

el reflejo de unos sueños

de luces blancas... rosadas,

que flotan sobre esos velos

en los que ocultas el alma.

Sus colores nos prometen

dulces noches de esperanza,

bañadas por un rocío

siempre suave, porque el cielo,

testigo de tus palabras,

es un manto que protege

al horizonte del miedo,

salvándolo de un destino

que todos pensaban cierto.

Pero el fruto del almendro

estaba ya decidido:

amargo, como si fuese

el tibio y débil recuerdo 

del amor de una mañana,

perdida en siete suspiros

que volaron con el viento.

Flores blancas... o rosadas,

¡implacables como el tiempo!