mañana dará calor
a otro sueño, en otra noche...
Será ceniza entre brasas
y olvido tras unas llamas
que alimenten otro amor.
Madera vieja que cruje,
con su apagado lamento
en ese páramo muerto,
vencido por el dolor...
¡Cien años sin primavera,
perdidos en el recuerdo,
se consumen en la hoguera
de un invierno de rencor!
Y en el monte le preguntan
los robles al leñador
por qué no taló su tronco
y fue su libertador.
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