Por la noche

Estaba sufriendo al verme,

recordando la distancia

que nos separa del alma,

cuando corrió por su espalda

una tinta de nostalgia

tan negra como la suerte

y suave como la muerte.

Por la noche me ha mentido.

Pensó que ya no se acuerda

ni de luces ni de sombras,

que no hay madrugadas sordas

y que ya nadie la espera,

entre la tarde y el frío,

en sus sueños escondido.

Pero la verdad es terca,

detrás de unos ojos tristes

que revuelven el pasado

por jardines olvidados...

y en atardeceres grises,

atrapados en las rejas

de sus promesas de piedra.