Esa luna que me llama

Esa luna que me llama,
colgada de un sueño eterno,
es triste como la noche
y azul como los recuerdos.

Tus palabras se perdieron
entre nubes y mañanas,
detrás de siete luceros
que brillan en la memoria
y acarician mi silencio.

Ya se clavan las estrellas
en la distancia del miedo,
ya se esconden en tus labios
los besos que olvidó el tiempo.

Esa luna que me llama...
es un suspiro en el viento.

Eternas y azules

Tardes eternas, azules...
desnudas y lentas.
Tan tibias... tan dulces
que duermen y velan
sus tristes canciones...
colgadas de cruces
gigantes y muertas.

Son tardes azules,
perdidas... extrañas,
de lilas y sombras,
que azotan la calma
llorando mimosas
que nunca florecen...
que sueñan y callan.

Sí, tardes azules...
lejanas y torpes.
Tan breves y largas
que rompen el alba
con besos y luces
de cielos que esconden
tormentas de plata.

Las tardes azules
son suaves mentiras
que el tiempo te clava
con su mano helada.
Después, de la herida
brota la esperanza...
y sangra la vida.

Miente el día

Miente el día con su luz
y se enreda en la mañana mi dolor,
oculto tu silencio entre la bruma
solitaria del olvido y del error.

Miente el soplo de calor
que alimenta esperanzas en la duda
y devuelve a los latidos su temblor,
escondido en el ocaso del azul.

Miente la madrugada
cuando alumbra los ojos que iluminan
la dormida ilusión de una mirada.

Y miente, así, la verdad,
endulzando el recuerdo de una herida
que disfraza el sufrimiento con piedad.

Abril amanece

Abril amanece sin primavera,
con un suave suspiro de dulzura
y un rumor desprovisto de cordura
que atormenta la noche de la espera.

No hay cerezos en flor en mi quimera,
sino el triste dolor de una tortura
que se desliza por la faz oscura
de esa verdad que la distancia altera.

Ya no espero una luz de madrugada
que ilumine en mis sueños el reflejo
de tardes de jazmines y mimosas.

Solo queda el azogue de un espejo,
con la sombra fugaz de una mirada
que arranca las espinas de las rosas.

Y ya no estaba

Me ofreció su espalda.
Una espalda azul y generosa,
ajena al pecho sin latidos
que una tarde, de vértigo y de nácar,
abandonó el susurro del destino
sobre un lecho de lágrimas y rosas.

Su voz me acarició... y ya no estaba.
Tan solo el surco de un recuerdo,
hendido por el rayo vespertino,
que, olvidando su fulgor, volaba
entre las nubes del amor herido,
bajo una sombra dulce y silenciosa.

Oscura primavera

Fotografía: Mattias Klum

Esa oscura primavera
que protege tu recuerdo
desde la noche del tiempo
es una dulce condena
para mi olvidado sueño.

En sus mañanas refleja
la ciega sombra de un viento
que se llevó de mi huerto
el aroma de la espera
y lo sembró de silencio.

No hay luz en la primavera
si el corazón está muerto
y enterrado el sentimiento.
Es negra la primavera...
¡pero fue azul el invierno!

Tumbas de nieve

Solo florecen las cruces
en esas tumbas de nieve,
donde reposan los sueños
de tantos amores viejos
que dejaron sus espinas
bajo la losa del tiempo.

Cayó una blanca cortina,
como manto de rencores,
sobre la alfombra de duelo
que protege los recuerdos
y los antiguos rumores
escondidos en el suelo.

Los nombres los ha borrado
con su seda de platino,
pero ocultas ilusiones
se enredan entre los besos
que la tierra no ha podido
sepultar con su silencio.

Solo florecen las cruces
en esas tumbas de nieve,
donde reposan los sueños.