¿Por qué nos miente el invierno?

¿Por qué nos miente el invierno

con sus sueños de bohemia,

ofreciendo primavera

como si las flores fueran

promesas de indiferencia

que en el dolor se perdieron?

¿Sientes la luz en la noche,

detrás de un tiempo fingido,

oculto entre la esperanza

de regresar a esa playa

en la que nunca estuvimos,

aunque en el alma se esconde?

Está claro que no importa

volver, llorar... o sentirlo:

cuando la mentira es viento

volar es un pensamiento

tan fugaz como temido

que se apaga con las sombras.

Y el corazón, ya cautivo,

cansado, triste y enfermo

se despierta con el alba,

recordando una mañana

que amaneció aquel invierno

para morir en tu olvido.

Y tenía corazón

Nunca lo hubiese creído,

pero aquel sueño fue cierto:

Soplaba en el alma el viento

al levantarse la noche,

tras la mirada escondida

del dolor y de la calma.

Y en el valle de la muerte,

sobre el florido desierto

de un amor triste y sediento,

corría un potro desbocado,

sin montura ni destino...

perdiéndose en el silencio.

"Tiene corazón", me dijo

el olvido... o el recuerdo.

"Fuimos, somos y seremos",

susurraba el horizonte

cuando, a galope tendido,

la verdad ya se escapaba.

Solo queda la distancia.

Y un corazón, ya callado,

reflejo inerte de un tiempo 

extraño, lento y eterno,

que despuntó con el alba

para morir en tu pecho.

Imagen: 'Anatomía del corazón' (1890), óleo sobre lienzo de Enrique Simonet.

Esa flor que languidece

Esa flor que languidece,

desprendida del orgullo,

es el reflejo de un tiempo

que, sin remedio, se muere

bajo el peso de un recuerdo

inalcanzable y profundo,

oculto en lo que no sientes.

Y, en el bodegón del sueño,

tu memoria se estremece,

desprendida de lo incierto,

para dormir en un mundo

de belleza triste y breve

que se olvida, en un segundo,

de ese dolor que enmudece.

Tras la niebla de la nada

Tras la niebla de la nada

se despereza la luna,

entre desdenes y olvidos

pintados sobre aquel lienzo

en el que el sueño ha perdido

lo que tu noche esperaba.

Las pequeñas flores blancas

que dibujan el camino

han nacido, sin quererlo,

al arrullo de un rocío

que amaneció con la aurora

a la vera del destino.

Pero la tarde es más larga

bajo el cariño fingido

de ese amor que estaba muerto

antes de haber florecido.

Por eso la luna pasa...

y mi dolor está vivo.

Fotografía de María Luisa Fernández Rueda

Si el otoño parece primavera

Si el otoño parece primavera

y florece el recuerdo de aquel beso
que apresura en mis sueños su regreso,

es posible endulzar la amarga espera.

Si el olvido en mi pecho se durmiera,

serenando el dolor de seguir preso

de la eterna nostalgia que confieso,

aún podría luchar con mi ceguera.

Y si vuelvo a la orilla de esos labios

que apagan la verdad con su sonrisa,

es preciso callar con la mirada.

Mi silencio adormece los agravios

y me aleja, tranquilo, de la prisa,

convirtiendo mi noche en madrugada.

Desde el ámbar al recuerdo

Desde el ámbar al recuerdo
dudan tus ojos del cielo.

Son topacios que amanecen

sobre trigales fugaces,

y no saben si las hoces

segarán los corazones

de aquellas espigas breves,

pintadas por el olvido

al morir las amapolas.

¿Puede ser triste la miel

que ilumina su mirada?

¿Fueron estrellas tempranas

las que encendieron el iris

al despertar la mañana?

Tiembla el topacio y el ámbar,

dudan los ojos y el alma...

pero, si quieres saberlo,

¡deja que prenda la llama!

Apenas se ven las flores

Apenas se ven las flores

entre las ramas cansadas

del árbol de nuestros sueños.

Se esconde la primavera

en el lento movimiento

de unas lágrimas de plata,

desprendidas de la noche

cuando sentimos el roce

de suaves sombras calladas,

y devuelven al recuerdo

el brillo de aquella estrella,

oculta por el invierno.

Apenas se ven la flores,

delante de esos dos muros

de ladrillo, olvido y miedo...

tan altos como el orgullo,

y duros como el silencio.