Campos ajenos

Recuerdos dorados de campos ajenos
presagian tormentas en la madrugada,
cuando sus espigas azotan el alma
y las siete estrellas levantan el vuelo.

Murallas y besos ocultan el duelo
que llega en septiembre con la luz del alba
y clava su dardo perverso en la espalda
de aquella promesa forjada en el viento.

Pero el cielo calla, negando su llanto,
y esconde con nubes de triste silencio
el azul eterno... y el futuro amargo.


Fotografía: Isabel Tañá.

Colgado sobre la brisa

Por la noche se me olvida
que las estrellas son tristes,
que la luna siempre es nueva
y que en tu pecho la vida
pasa fugaz, como el vuelo
de esa negra golondrina,
a la que acelera el miedo
con su latido lejano,
colgado sobre la brisa
de un recuerdo que no esperas
cuando te llama, callado,
desde la hiedra que crece
entre tu suerte y la mía.

Por la noche se me olvida
que en la distancia se muere
cada vez que nace el día.

Se oscurecen los claveles

Bajo el manto del olvido
se oscurecen los claveles
que iluminaban el sueño
de esas mañanas que mueren
sin que la aurora despierte
sobre la espuma del viento.

De un viento que rompe el cielo,
entre el silencio y la espera,
y desangra su tormenta
con lágrimas de ceniza,
tan tristes como el recuerdo
y suaves como tu brisa.

Ya se hace eterna la ausencia
de las tardes enredadas
en la memoria de un campo,
bañado por siete estrellas,
que se esconde en la distancia
de una noche que no llega.

Amaneceres rotos

Se han dormido mis recuerdos
a la sombra de tus ojos,
cansados de sueños muertos
y de amaneceres rotos...

Fue ilusión de rebeldía,
envenenada con miedo,
que flotaba en el espejo
de una esperanza suicida.

Hoy los robles son encinas
y aquel torrente, penumbra,
despojado de una luna
olvidada por la vida.

¡Ya despunta la mañana,
entre luces y reflejos,
ya llegan hasta la playa
las olas y los deseos!

Pero la brisa se calla
sobre las dunas del tiempo...
porque unos labios se apagan
sin haber sentido un beso.

Si las rosas fueran sueños

Si las rosas fueran sueños

y la noche se durmiera
al florecer la tristeza,
sobre el regazo del tiempo
rodarían sin consuelo
mis versos y tus estrellas.
Versos que, al alba, se enredan
en los rizos del recuerdo.

Pero las rosas son penas
en las tardes del invierno,
y el amor no tiene dueño
cuando el silencio se acerca
por el amargo desierto
de la soledad perfecta.

En mayo no quedan flores

En mayo no quedan flores
para esconder la esperanza,
y en las estepas del alma
solo crecen los dolores
sobre la tierra quemada.

Ya no llueven amapolas
como en aquellas mañanas
de siete estrellas calladas
que llegaban con la aurora,
entre las sombras y el alba.

Y amanece una mirada,
detrás de la noche oscura,
que acaricia la penumbra
de un recuerdo que se apaga
tras el silencio y la nada.

Córdoba ya no suspira

Córdoba ya no suspira
entre romero y claveles,
escondida en aquel patio
tras un recuerdo que duerme.

Córdoba ya no te nombra
cuando sueñan sus geranios,
bajo miradas y sombras
que trepan por sus paredes,
tan blancas como tu ausencia
y como el alba silentes.

Córdoba ya se ha olvidado
de la luz de sus mañanas,
del color de los olivos
y del silencio del alma.

Córdoba ya solo piensa
en el azahar de sus nubes,
el sabor de la tristeza...
y en el dolor que nos une.