Lejos de aquí

Lejos de aquí, ¿no lo sabes?

hay una frontera negra,

un dolor que no conoces

y un cielo que no te espera.

Hay amores que no tienen

por quien llorar en la noche,

estrellas que ya no brillan...

y emociones que no vuelan.

Tú no puedes recordarlo

porque no estuviste allí.

Aunque no quieras saberlo,

la vida es triste, y más gris:

los caminos son tan largos

que mueren en el olvido

de lo que nunca se tuvo...

de aquella flor sin abrir.

El mundo queda muy lejos,

y, si es mucha la distancia,

los que no tuvimos miedo

a cargar con la nostalgia,

llegamos, tal vez huyendo,

al horizonte de un sueño

que nos ayuda a fingir

ilusión y sentimiento,

pese a estar lejos de ti.

Son azules

Flores azules que buscan

una luz que les consuele

del aroma que perdieron

entre la noche y las dudas.

Pétalos de seda triste

que se adormecen fingiendo

recuerdos que ya no tienen,

de un cielo lejano y libre.

Pistilos que nunca pueden

refugiarse en la nostalgia

porque la brisa se apaga

cuando los estambres mueren.

Tardes dulces que se alargan

y sin querer palidecen,

recordando en la distancia

el dolor de cien mañanas.

Azules... sí, son azules...

aunque ayer fueran tan blancas

y brillasen a la sombra

de un amor, callado y terco,

que iluminaba aquel tiempo

en el que espinas y rosas

soñaban con la esperanza

de morir con su perfume.

Pero no huye

¡Campos yermos de esperanza,

en los que el trigo y el miedo

crecen bajo el sol y el viento

sin dar tregua a la mañana!

¡Noches oscuras y largas,

alejadas de un recuerdo

que solo vuelve en invierno,

cuando las estrellas callan!

Hoy vuelan entre las nubes,

como el pájaro que, libre,

escapa, pero no huye.

Y, en la distancia, se unen

a un dolor que ya no existe...

porque el olvido lo cubre.

Fotografía: Mario Luengo

Las flores del olvido

Tristes fueron las flores del olvido

que cubrieron la amarga primavera

con el gélido llanto de una espera

incapaz de dudar de lo perdido.

Si soñar que regrese lo vivido,

ocultando el dolor la vida entera,

escondiese tu ausencia en mi ceguera...

daría por dichoso lo sufrido.

Pero es terca la luz de la memoria

que ilumina el albero y la mañana,

encendiendo luciérnagas de gloria.

Y, aunque ese sol no llegue a tu ventana,

alejado el recuerdo de la historia,

endulza el viento... y el amor desgrana.

Una herida

Una herida enciende el alma,
tras la noche del recuerdo.

Y amanece, con tu pelo,

frente al espejo de grana

que ilumina el tibio cielo

cuando se refleja, al alba,

sobre tus hombros morenos.

Breve fragancia de un beso

que humedece tu mirada

en esos ojos tan negros,

soñadores de un mañana

de azucenas y luceros...

y adormece la esperanza

bajo un silencio de acero.

El suave soplo del tiempo

es tan leve que no alcanza

a iluminar madrugadas...

ni a elevarse con el viento

sobre la niebla dorada

que cubre el sol de tu cuerpo

con su tristeza callada.

Una herida enciende el alma,

y al terminar el invierno

se revuelve, acelerada,

azotando el pensamiento

con el ruido de un deseo...

que desliza por tu espalda

la dulce esencia del miedo.

Ilustración: Ikenaga Yasunari

Olmo sin sombra

Pasé, otra vez, junto al árbol

que dio sombra a nuestros sueños.

Estaba allí, solitario,

atrapado en el recuerdo

de una tarde de verano,

en la que un soplo ligero

nos empujaba, despacio,

hacia el olvido y el miedo. 

Me pareció que hasta el prado

era un poco más pequeño.

Y que el cielo, rosa pálido,

reflejaba los secretos

que debajo de aquel árbol

presagiaron el invierno...

a pesar de que mis labios

volaron sobre tus besos.

Desnudo, triste y callado;

azotado por el viento;

con aspecto funerario;

de tronco torcido y negro...

sin duda, viejo y cansado,

estaba, el árbol, enfermo.

Era un olmo centenario,

que dio sombra a nuestros sueños.

Copos de llanto

Esas lágrimas de nieve,

son estrellas derramadas

del iris azul y verde

que ilumina tu mirada

cuando se refleja, al alba,

aquel recuerdo tan leve

que muere cada mañana,

pero de noche te hiere. 

Caen esos copos callados,

deslizando su tristeza

por el cristal delicado

de las pasiones secretas,

ya olvidadas en la espera

de un sueño breve y extraño,

un sueño de tibia seda...

tan fugaz como tu llanto.