Abrazos de silencio

Arrabales de tristeza
que se esconden de la aurora
entre lágrimas y sombras...
ya queda lejos el tiempo
de la fe, la luz y el viento,
cuando las dulces promesas
eran alondras al vuelo
y la vida te arrullaba
con su lisonjero acento,
mientras las nubes aladas
reflejaban en el suelo
sus algodones y sedas.

Hoy tu mirada se aleja
del zafiro de aquel cielo
que con su manto de estrellas
acariciaba tus horas,
bajo una luna celosa
de tu piel y tu belleza.
Ahora el silencio te abraza
porque tus ojos encuentran
la soledad de unas penas
que oscurecen el recuerdo
de una llama que se apaga...
y de un sueño que está muerto.

En abril

Volveremos a encontrarnos...
en abril.
Detrás de una noche larga
que se esconde en la nostalgia
de un otoño y diez veranos
sin sentir.

O durmiendo con un sueño,
lejano, suave y amargo,
como una luna que pasa
por el espejo del tiempo,
para levantar el vuelo
una oscura primavera
y volver, triste, a mi lado
cuando amanezca el recuerdo
... en abril.

No hay más muerte que el olvido

"No hay más muerte que el olvido",
rezaba aquel epitafio
escondido entre la hiedra,
a la sombra de una luna
que, empañada de tristeza,
acariciaba un suspiro.

Bajo una lluvia de estrellas
dos cipreses centenarios
dibujaban en el viento,
con sus pinceles oscuros,
ausencias y madreselvas
sobre mármoles cautivos.

Hoy no quiero recordarlo,
pero, en la memoria vivo,
sigue atrapado un invierno
tan lejano como frío,
en el que tiembla el lamento
de mi corazón herido.

En el túnel

Un túnel eterno oscurece el alma,
azulejos negros, cubiertos de sombras,
fantasmas perdidos que no tienen forma,
las luces son negras y la noche larga...

Así fue mi sueño aquella mañana:
sin nubes ni cielo, sin flores ni alondras.
Los pasos se alejan... el eco te nombra
detrás de un silencio de voces lejanas.

El aire se apaga, la fe no responde
y el destino escapa, amargo y extraño,
vestido de olvido, cansado e insomne.



Fotografía: Scott Baldock

Nevermore

El suave vuelo del viento
que flota entre lo imposible
convierte en nubes la bruma
y adormece los recuerdos
de lo que nunca fue cierto.

Con ese soplo de hielo
el silencio nos repite
que las tardes son oscuras
cuando la puerta del tiempo
se cierra sobre los sueños.

Y así, de una sombra preso,
el amor que ayer fue libre
en la memoria se oculta,
tras aquel sendero estrecho
que se pierde en el invierno.

El dolor se agarra al cuerpo
y florecen cicatrices,
sembradas en la penumbra
sobre los campos sedientos,
entre olvidos y lamentos.

Junto al Huécar

Ella soñó que había vuelto.
Y aquel perfume encantado
que era luz en su memoria
se hizo en la noche recuerdo
para iluminar un tiempo
extraño, triste, callado...
y alejado de lo eterno.

Hoy ya está junto a su tierra,
con sus amores y el viento,
asomada a los balcones
que flotan sobre el espejo
escondido de su río.
Ya es la dueña de un destino...
que despertó del olvido.

Grabó las rosas en piedra

Grabó las rosas en piedra
para que nadie olvidase,
cuando agosto fuese un sueño,
que el arco de aquella puerta
era más fuerte que el tiempo
y eterno como el acero.

Debajo de su ventana,
atrapada en una hiedra
que trepó por la memoria
deshilachada del viento,
se retuercen los recuerdos
de promesas escondidas
entre sentimientos muertos.

Pasó la noche y el cierzo,
los torrentes del destino
abandonaron su lecho...
pero allí siguen las rosas
que los años no han podido
sepultar bajo la historia
de una mentira perdida
en las sombras del invierno.



Fotografía: Iria Pena