El Sur

El Sur está tan lejano

que el viento ya no lo alcanza

corriendo tras esa noche

sin luna y sin esperanza.

El Sur es aquella isla

que lucha contra el silencio,

batida por tantas olas

y olvidada en la distancia.

El Sur se vuelve mi Norte

cuando sigo a las estrellas

sembradas sobre el destino

y labradas en el alma.

El Sur recoge tus besos

desordenando mi calma:

es el final del camino...

pero el comienzo del alba.

Amar con alas

Sí, yo también amé con alas

y volé entre nubes dulces

sobre una sombra encarnada.

Pero la noche era fría

y la distancia callada.

Yo también fui fugitivo

de una lejana mirada

y me refugié en su pecho,

entre amapolas de lava.

Sí, yo también fui mar y viento

cuando me envolvió la nada.

Pero la piel del silencio

era dura y despiadada.

Yo también amé con alas...

y me perdí en el destierro

de un futuro sin mañana.

A Johanna Rivera, poeta.

Sin fe

El verano va muriendo lentamente

y los árboles lloran por su adiós,

derramando como lágrimas sus hojas,

versos muertos que el viento condenó.

Y con él agoniza en la distancia

la esperanza que la vida se llevó.

Y, en silencio, mi alma también llora

cada noche, recordando su calor.

Quiero creer... y no puedo.

Ya no tengo fuerzas ni rencor,

solo un manto de resecas hojas tristes

que convierten en otoño mi dolor.

Y algún día, cuando ya no sople el cierzo,

el desván de nuestros sueños revolviendo,

hallaré una sombra polvorienta

reflejada en el espejo del recuerdo

que me traiga la imagen de aquel tiempo

en que el sol del estío iba muriendo

y con él, sin remedio, se morían

tu esperanza, mi fe... y la poesía.

Suave, dulce... y negro

El veneno era tan suave

como la brisa de junio.

Después del séptimo día

se filtraba por los poros

y se enredaba en los sueños.

El veneno era tan dulce

como las tardes de julio.

Al llegar el sexto día

se fundía con el oro

de los recuerdos sin tiempo.

El veneno era tan negro

como las noches de agosto.

Debajo de una sonrisa,

el silencio de dos ojos

hablaba con besos muertos.

La piel del viento

Esas nubes que maquillan

la difícil piel del viento

son azules y amarillas

en el dolor de mis sueños.

Azules por las heridas

de su lucha contra el tiempo

y gualdas por las espinas

que tengo clavadas dentro.

Arrancan su luz al cielo

y desangran la mañana,

borrando de su reflejo

tus promesas y mi calma.

No esperes que su lamento

despierte el eco del alma,

que la noche es solo duelo

y la muerte espera al alba.

Niegas

Niegas tu existencia

borrando esa estrella.

Prefieres la nada

a la vida misma.

Pero si tú fuiste

fulgor del silencio,

mi sombra fue agua

sobre una mirada

que quiso ser libre

una madrugada,

cuando te esperaba,

dormido en tus sueños,

sabiendo que nunca

la noche es tan larga...

que siempre amanece

cuando llega el alba.

Y aquí sigo alerta,

escuchando al viento

cantar la tristeza

de las horas muertas

y sintiendo el eco

colgado en mi puerta.

Luz negra

Tu sombra es oscura,

tan oscura y triste

que es luz en la noche

y enciende tinieblas

de aromas que esconden

cenizas y auroras.

No hay luces más negras

que el sol de mi alma

ni peso más grande

que el de la mañana,

detrás del reflejo

de una piel amarga.

Cuando llega el alba

los sueños me ofrecen

la mies de tu espalda.

Y el trigo está verde...

como aquella tarde

que nunca se acaba.