Poca primavera

Poca primavera llega

al invierno de granito

que pavimenta el orgullo

de la calle del hastío.

Sobre la piedra del miedo

apenas vive la espera

que acaricia con un beso

el tiempo que no regresa.

Y esa flor que no se muere

sigue terca, noche y día,

pequeña, brillante y breve...

Aguardando tu recuerdo

para, después, apagarse

y dormirse en el olvido.

Sonrisa despiadada

Esa dulce sonrisa que castiga

el dolor de una ausencia extraviada,

trocándose en atroz y despiadada

mueca de cansancio o de fatiga,

¿es reflejo veraz de aquella espiga

que el sol hizo crecer, fuerte y dorada,

por mares de amapolas rodeada,

o es mi contrición lo que mendiga?

No busques en tu engaño mi tortura,

devuélvele al destino tu pasado

y escapa de esa noche tan oscura:

Recuerda que este arroyo que murmura,

en tu agitado pulso agazapado,

fue manantial ardiente de locura.

¿Por qué nos miente el invierno?

¿Por qué nos miente el invierno

con sus sueños de bohemia,

ofreciendo primavera

como si las flores fueran

promesas de indiferencia

que en el dolor se perdieron?

¿Sientes la luz en la noche,

detrás de un tiempo fingido,

oculto entre la esperanza

de regresar a esa playa

en la que nunca estuvimos,

aunque en el alma se esconde?

Está claro que no importa

volver, llorar... o sentirlo:

cuando la mentira es viento

volar es un pensamiento

tan fugaz como temido

que pronto se vuelve sombra.

Y el corazón, ya cautivo,

cansado, triste y enfermo

se despierta con el alba,

recordando una mañana

que amaneció aquel invierno

para morir en tu olvido.