con sus sueños de bohemia,
ofreciendo primavera
como si las flores fueran
promesas de indiferencia
que en el dolor se perdieron?
¿Sientes la luz en la noche,
detrás de un tiempo fingido,
oculto entre la esperanza
de regresar a esa playa
en la que nunca estuvimos,
aunque en el alma se esconde?
Está claro que no importa
volver, llorar... o sentirlo:
cuando la mentira es viento
volar es un pensamiento
tan fugaz como temido
que se apaga con las sombras.
Y el corazón, ya cautivo,
cansado, triste y enfermo
se despierta con el alba,
recordando una mañana
que amaneció aquel invierno
para morir en tu olvido.
