Ese almendro que florece
entre la aurora y el frío
no quiere ser en enero
una sombra de noviembre;
ni busca, mirando al río,
el reflejo de unos sueños
de luces blancas... rosadas,
que flotan sobre esos velos
en los que ocultas el alma.
Sus colores nos prometen
dulces noches de esperanza,
bañadas por un rocío
siempre suave, porque el cielo,
testigo de tus palabras,
es un manto que protege
al horizonte del miedo,
salvándolo de un destino
que todos pensaban cierto.
Pero el fruto del almendro
estaba ya decidido:
amargo, como si fuese
el tibio y débil recuerdo
del amor de una mañana,
perdida en siete suspiros
que volaron con el viento.
Flores blancas... o rosadas,
¡implacables como el tiempo!
