No puede ser primavera
si las lilas ya se mueren
porque tus ojos no esperan
a que la tarde me entregue,
con sus azuladas penas,
lo que septiembre me debe.
No lo llames primavera.
Di que la lluvia no llega,
que el invierno se entretiene
entre sueños y quimeras,
que mayo ya no me quiere...
y que las lilas se quedan
dormidas en tus promesas.
