Lo que queda

Esta lluvia es lo que queda.

Ya no volverá ese día

que apagaste con tus penas

y enterraste entre las sombras,

en noches de luna nueva.

Esta lluvia es lo que queda.

Nunca llegará a esa vía

el incierto tren que esperas,

atravesando tus valles

de ilusiones y cerezas.

Esta lluvia es lo que queda.

En el andén de la vida

se quedaron tus promesas,

que inundaron tantas tardes

con el llanto de tus venas.

Amapolas perennes

Yo sé que hay amapolas

de pétalos perennes,

por siempre rojos y eternos,

que florecen en la nieve

y en los corazones presos...

Amapolas que no mueren,

aunque no las riegue el llanto,

que viven en el invierno

y descansan en tu almohada

las noches de tristes sueños...

Son amapolas que vuelan

y que en el alma te duelen,

encendidas en el cielo

de unas mañanas que niegas,

bajo un sol de terciopelo.

La playa infinita

El luminoso espejo de la nada

refleja la tristeza del destino

que se oculta en el profundo olvido

de tu mar dorado y escarlata.

Una playa infinita, despiadada,

sepultura de besos y caminos,

fue la recompensa de un castigo

que borró el futuro que soñabas.

Tu vida se durmió en la eterna espera,

ardiente y fría, por el dolor vencida,

a merced ya del viento y de las dunas.

Un corazón vendido es sólo arena

que apenas cubre engaños y mentiras,

fingiendo soles y escondiendo lunas.

Cariátides y esfinges

Cariátide impoluta,

erguida sobre el mármol

del templo de la vida...

Columna del oráculo

de las vestales mudas,

virginales y suicidas...

Esfinge de silencio,

soberbia y orgullosa

de su frialdad altiva...

Eso fueron estas ruinas,

hoy deshechas y vencidas,

en las que ya triunfa el polvo

y las víboras anidan.

Nada queda de aquel tiempo,

laureado por la gloria

del poder y del incienso,

que se pierde en la memoria...

y la historia hizo cenizas.

Delicada y poderosa

Delicada y poderosa

fue la respuesta del tiempo.

Al abrir aquella tumba,

estaban frescas las rosas

y marchitos los recuerdos.

En la lápida rezaba,

grabado sobre el granito,

el epitafio maldito

que cinceló con sus versos:

No me esperes ni me nombres

que mi amor fue sólo viento...

Pasó la tormenta

Sirenas varadas en playas de dudas,

amores lejanos que arañan el alma,

lamentos ahogados en mares de lágrimas...

Escucho los ecos en la madrugada

de tristes canciones que flotan perdidas

entre los sargazos y las ilusiones,

allá donde luchan las velas desnudas

contra el viento negro y el orgullo fiero.

Los monstruos del tiempo arrancan las jarcias,

la luz de San Telmo enciende su fuego,

quemando recuerdos que arden con rabia...

Pasó la tormenta y llega la calma,

esa calma muerta de la indiferencia

que vuela impasible sobre las galernas.

Naciste para volar

La libertad son las velas

que se inflaman en tu barco

cuando el viento que las quema

no sabe lo que es el miedo.

Naciste para volar

sobre la playa del sueño,

y en la arena se quedaron

tu soledad y tus versos.

No escuches a la razón

que desanima tu vuelo,

sube con el aire al cielo

para flotar en las nubes

que se enredan en tu pelo...

Y llega hasta aquella isla,

más allá del horizonte,

donde el mar es infinito

y nunca despierta el tiempo.

Río de arena

Surgió del fondo de un sueño,
como un manantial extraño,
en la tarde de un verano
que no quiso ser eterno.

El manantial se hizo río,
fecundando los desiertos
de los sentimientos muertos
tras la tristeza y el frío.

Hoy el río es solo arena
y en su cauce han florecido
los espinos y las penas.

Y en noches de luna llena,
con el manantial dormido,
Venus escucha y espera.

Todo es mar

Frente al faro todo es mar.

Todo es mar y todo es alma,

confundida en la distancia

de un eco de libertad.

Frente al faro todo es mar.

Todo es mar, menos un río

que sueña con una estrella

aunque fecunda un pilar.

Frente al faro todo es mar.

Todo es mar, hasta la tierra,

prometida eternamente

y que siempre huele a azahar.

Frente al faro todo es mar.

Todo es mar y es esperanza,

regada con mil poemas

que te ayudan a volar.

A Mar Faro, poetisa de lo imposible.

Soñé que...

Soñé que estaba despierto,

soñé que nunca se duerme

cuando se sueña en noviembre

con el corazón abierto.

Soñé que estaba dormido,

soñé que tú eras un sueño,

que no hay despertares negros

ni sentimientos perdidos.

Soñé que yo no he soñado

lo que sueño cada noche,

en tu recuerdo cautivo.

Soñé que no estoy cansado,

que tu alma no se esconde...

y que siempre me has querido.

Floreció el rocío

En mis manos se deshacen

tus rosas y tus silencios.

Mis ojos pétalos fueron

en el jardín de tus besos

y si floreció el rocío,

sin primavera ni espejos,

fue porque allí se quedaron

en su propio llanto ahogados,

tristes, heridos... y presos.

A Juan Ramón Jiménez (28).

Oscuros jinetes

Oscuros jinetes galopan al alba,

sus negros corceles son penas que vuelan,

clavada en su flanco la terrible espuela,

detrás de una sombra que nunca se alcanza.

Tormentas lejanas destruyen la calma,

la noche se alarga tras el horizonte

y un vago lamento se escucha y se esconde,

rompiendo unos ecos que ya no se acaban.

Son viejas promesas que fueron sonetos,

escritas con dardos forjados en bronce...

ocultas en tardes de vanos recuerdos.

Oscuros jinetes recorren mis versos,

su carga furiosa no atiende a razones:

invaden el alma y secuestran los sueños.

Leyendo a Machado (II)

Un camino no se aleja,

ni va a morir a la mar,

ni se pierde en la distancia,

ni tiene nunca un final...

Un camino es una puerta,

abierta de par en par,

que sirve para que vuelva

lo que ya no volverá.

Caminante que caminas

pensando que volverás

y no comprendes que nunca

has de poder regresar,

sabe que si algún día

al lugar de donde partes

te lleva tu caminar,

es posible que alguien vuelva,

pero tú... no volverás.

Así se envenena

Ventanas tapiadas

y muros de piedra,

las puertas cerradas

y las luces negras.

Así se envenena

la noche del alma.

Orgullos heridos

que el silencio paga

con lágrimas falsas.

Miradas huyendo

del tiempo prohibido...

de las tardes largas

cubiertas de sueños

y esperanzas blancas.

Los besos, ya muertos,

son gotas de sombra

que llueven oscuras

sobre tierra extraña.

Así se envenena

la noche del alma.

Trenes descalzos

La sombra de aquellos trenes

que tantas tardes volaron

entre los sueños descalzos

de una quimera celeste,

se ha dormido entre mis brazos

y en el recuerdo se mece,

tras un susurro lejano.

Hay trenes que no dudaron

entre vías y claveles.

Hay miradas que olvidaron

paisajes y atardeceres.

Y también hay nubes negras

que lloran porque callaron

lo que pensaron mil veces.

Aquella nieve

Caía la seda blanca,

como plumas de una alondra,

cuando nevaban estrellas

sobre la suave esperanza

que nos abrigaba el alma.

Hoy son los copos tan negros

que su color de azabache

entristece en la distancia

ese espejo silencioso,

cubierto por la nostalgia.

Hasta el hielo está de luto

en este invierno vacío.

Solo es verdad la mentira,

la nieve se funde en llanto...

y se congela la vida.